Липа
Ложь, обыденность, зевота, пробки в душах и в ушах,
В pianissimo фагота растворяется душа…
Звуки словно поднимают, облетевшие слова,
И они вокруг витают…
Осень слов, в делах – зима.
Нам не дуб сажают – липу, собирая мед со слов,
Полушепотом и криком всех морочат, как ослов…
Пенсионный фонд хомячит, все, что мною внесено,
Будто я уже не зрячий и живу лишь им назло.
По утрам я бегать буду, записался в клуб моржей,
Позабуду про простуду, Ленин жив, а я живей!
Все приму как Бога данность, наслаждаясь тем, что есть,
Много ль мне еще осталось?
Неуютно как то здесь…
