Липа

Ложь, обыденность, зевота, пробки в душах и в ушах,

В pianissimo фагота растворяется душа…

Звуки словно поднимают, облетевшие слова,

И они вокруг витают…

Осень слов, в делах – зима.

 

Нам не дуб сажают – липу, собирая мед со слов,

Полушепотом и криком всех морочат, как ослов…

Пенсионный фонд хомячит, все, что мною внесено,

Будто я уже не зрячий и живу лишь им назло.

 

По утрам я бегать буду, записался в клуб моржей,

Позабуду про простуду, Ленин жив, а я живей!

Все приму как Бога данность, наслаждаясь тем, что есть,

Много ль мне еще осталось?

Неуютно как то здесь…