КРУГОВОРОТ
С вечера лениво моросит и моросит дождь. Стучит по асфальту свою тоскливую дробь, шуршит по опавшим листьям. Ветер спрятался в ветках мокрых деревьев, да и уснул под монотонное постукивание-шуршание…Ночная тишина поглощает убегающее лето, и дождь замывает его следы. Осень.
Под утро ветер потянулся, слетел легонько с веток и погнал мокрые тучи прочь, превращая их в густой туман. Превратил. Но что-то ему не понравилось, и он начинает гонять туман, разрывая его в клочья, через которые лениво пробиваются первые лучи поднимающегося солнца. Ветер старается целый день, и вот, ближе к вечеру, открылось наконец голубое небо, но теперь солнце уже закатывается в тучу спать, сматывая свои лучи в клубочки. Ветер тоже устал, сил у него нет подняться даже на самую низкую ветку, и потому обрушивается, бедняга, на мокрые листья, которые сам и натряс под деревья. Снова ночь. Осень.
Утро. Длинная асфальтовая лента, вьющаяся по серой земле. Над ней замысловатая мозаика туч, величественно ползущая куда-то... Солнцу как-то зябко, кутается оно в осенние тучи, как в плед. Туман неожиданно становится мелким моросящим дождем, который разбросался над степью, обсыпал лобовые стекла машин мелким бисером. Осень. Дорога.
Дорога всегда вызывает какое-то чувство волнения, ожидания перемен. Наверное, поэтому каждый в пути невольно становится философом. Возникают мысли, иногда умные, иногда даже чересчур… Хорошо, что еще могут возникать. Значит живем. Значит, можем терпеть и даже воспевать осень с ее причудливыми погодными выкрутасами…и принимать всё, даже эти тучи, что ползут так низко, что, кажется, можно просто протянуть руку и взять любое из них в ладони, как мягкую игрушку.
Каких только дорог нет на свете! Есть даже дорога в будущее. Единственная непреодолимая для людей дорога - это путь в прошлое. А ведь мы никогда и не спрашиваем себя, зачем нам в прошлое? Что бы мы смогли там изменить? И кто бы нам позволил что-нибудь поменять в этой пьесе, точно не нами написанной? И тогда мы мечтаем. И снова отправляемся в дорогу…
Время. Оно может лететь или тянуться, изменяя мир и нас. Оно идет, изменяя само себя. А мы не можем ни догнать время, ни повернуть его вспять. Да и что мы знаем о времени? Только то, что сами и установили – секунды, часы, дни, месяцы, года, века… Просто оно быстротечно и бесконечно, как два в одном. Но мы упрямо отмеряем во времени то, что удобно нам.
Ещё одна осенняя ночь. Сегодня у ветра явная бессонница, и он решил занять себя чем-то, чтобы выбиться из сил и уснуть наконец-то. Шумно пролетел по макушкам полураздетых деревьев, опрокинул небольшую тучу с дождем, неожиданно промок сам и улетел обсыхать на макушки все еще качающихся деревьев. Но обсохнуть и уснуть в эту ночь ветру не удалось. Сырая осенняя бессонница до утра мучила непоседу, и он яростно раскачивал ветви, а те роняли листья, как слезы. Только к утру ветер, выбившись из сил, свернулся клубком и укрылся-таки под мокрым кустом пока еще цветущих георгин. Что ж, такова жизнь стихий в осенней круговерти. Осень.
Новое утро. Холодные хрустальные слезы сентября. Невыспавшийся ветер с досады начинает тормошить спешащих на работу людей, отчего они зябко кутаются в шарфики и пытаются спрятаться под зонтами от россыпи холодных капель, которые швыряет в них раздражённый скиталец. Осень хмурится, но пока ничего не предпринимает.
И вдруг мелкий дождь переходит в крупный, да ещё с огромными хлопьями снега! Это зима случайно наступила на отцветающий шлейф осени и порвала его… Осень рыдает и мчится прочь. В воздухе повисла сырость. А неугомонный ветер всё рвется куда-то, да ещё и пытается по пути как-то неуклюже и порывисто утешить убегающую красавицу!
Но уже совсем скоро будет другое утро – когда первый снег старательно заметёт все обиды осени… И на белом пергаменте птичьими иероглифами напишется рассказ-воспоминание о недавнем прошлом. А зима непременно найдёт в нём грамматические ошибки, которые править уже нельзя, и постарается к вечеру поскорее постелить свежее полотно хрустящей снежной бумаги. И ветер, устав играть с танцующими снежинками, вьюжно ворча, уляжется на жёсткий наст новой дороги.
Зимние дороги тоже очень разные.
Вот ночной поезд отбивает свой бесконечный ритм, отмеряя расстояние от станции до станции. За окном только мгла с редкими огоньками проносящихся домиков да увивающаяся за вагоном дымка, за которой не успевают мысли. А поезд летит и летит к своей конечной станции, меняя пассажиров. Люди просыпаются, и начинается извечная полемика на тему справедливости. Слушать и забавно, и немного грустно. Вроде все говорят об одном, но по сути каждый говорит о себе. И колеса тоже перестукиваются между собой.
Ведь жизнь – это просто путешествие между двумя станциями: Рождение и Смерть. И оно у каждого своё. Все мы, так или иначе, пройдём этот отмеренный нам путь от начала и до конца в одиночестве, вынужденно уживаясь, и толкуя, и споря со случайными и неслучайными попутчиками…
А зима без устали будет листать и листать свои исписанные страницы, окутывая каждый день новыми якобы очень важными делами. И наступит Новый год, и придёт Рождество… Конечно, все эти прекрасные волшебные сказки придуманы людьми - для того, чтобы можно было по нитям памяти вернутся в райский уголок с весёлым название «Детство». Особое пространство, где мы учились сразу и всему, и все для нас было можно, и где нам просто было интересно жить.
Но время всё идет, идет, не обращая внимания на выдумки людей. Закончил или нет человек свое дело - время уходит, не возвращаясь. Или, может, оно все-таки стоит на месте, а это мы мечемся, как заведенные, вокруг шеста времени и думаем, что оно течет и способно что-то изменить? Но на самом деле меняемся только мы, и меняются наши мысли и ожидания… Быть может, именно эти ожидания и есть то самое необъяснимое чудо, которого все ждут?
И - да, чудо поманит первым теплом, синими перевёртышами луж! Весна проснётся потихоньку, жмурясь от яркого солнца и подавая тоненький голос первой капели. А зима будет уходит не торопясь, то и дело норовя натворить что-нибудь эдакое, что бы помнили ее долго. То снегом с утра завалит, то заморозит подтаявший асфальт за ночь - и утром везде и всюду голый лед, в пору на коньках пробираться. Но вот солнце, поднимаясь все выше и грея все ласковей, старательно исправляет сотворенное зимой. И снег всё-таки тает, хоть и медленно.В воздухе витает легкий, неуловимый аромат неудержимого желания влюбиться... И в пении скворцов слышится завораживающая мелодия весны.А вот и она сама, позванивая хрустальным шлейфом первых дождей, звонко стучит каблучками по асфальту.
Весна обещает тепло и дарит надежду на скорое лето.
И лето примчится из небытия, обратив-таки внимание на чаяния людей. Время отпусков! Кого и куда отпускают? Так повелось, сложилось в нашей жизни, что раз в год возникает такая цель - не столь важно от чего или от кого, но отдохнуть.
Летний вечер. Жара переливаясь ленивой истомой, медленно сползает с отяжелевших листьев в траву, становясь к утру хрустальными каплями росы. Месяц зацепился за кромку пылающего заката и запрыгал по макушкам сопок. Ни ветерка, ни шороха. Горы величественно и гордо окружают заветное озеро, они точно знают что-то про бесконечность и тленность бытия земного… Знают и молчат.
Но время летит, летит и, словно стриж, пронизывает со свистом наши годы, месяца и дни. Вот оно есть, и - вот его нет.
Уже и лето ускакало в неведомые свои дали. И из отпуска возвращается холодный и пронизывающий ветер, и опять на всю ночь затевается лениво моросящий дождь. А утром снова ждёт какая-то дорога. Осень…
И всё продолжается сначала в круговороте времён и дорог.
