Вопрос (АПИшное)

В твоей руке лежит моя рука.

Пусть не сильна она, зато легка –

потрогать может даже облака –

в моих краях их вместо шапки носят…

Но лучше гладить шёлк твоих волос

и идиотский лепетать вопрос,

и целовать тебя в античный нос,

совсем забыв о заданном вопросе.

 

Твоя любовь, а может быть беда…

Не обессудь, с тобой я навсегда.

И даже время – талая вода

не растворит, хотя и камни точит,

ни нас, ни наш порыв, ни «будь со мной»,

ни серых стен шершавость за спиной,

ни поцелуи сквозь «ещё, постой…»

А впереди – три дня, четыре ночи…

 

И пальцы рук – по шее и плечам

бегут, ноктюрн играя по ночам

на них шопеновский… горит свеча,

роняя воск и обжигая кожу.

И горячо, и нету больше сил,

в окне идёт сменяемость светил.

О Боже, ты теперь меня спросил…

А я ответила, смеясь: «Быть может…»