Сокровище

Время грохочет песчинками дней, и с ним

лица текут, прибывают и тают силы –

рыбкой скользя сквозь поток, мы в себе храним

всё, что однажды случилось и не случилось:

 

сны, сожаления, тайны, надежды, грусть –

что слаще мёда, страшнее любой отравы;

то, что в нас копится, вязнет – и этот груз

тянет к земле, и, распавшись, питает травы;

 

что исчезает, оставив нетленным то,

ради чего существуют и мир, и вещи –

что с нами учится, что вместо нас живёт,

что ошибается, любит, кричит, трепещет;

 

что взмоет в небо, как ветошь, отбросив труп,

что не поддастся косе и не канет в Лету, –

наша душа – это бабочка на ветру,

что, обжигаясь, упрямо стремится к свету.