танковый авангард гитары отца
Я. Никогда не любил себя.
Со скрежетом счастья лез под пылающие танки.
В каждом сне, где хоть мельком было
твоё платье.
Там трупы обгорелые, мои троюродные братья,
Пали жертвой чей – то недостижимой жизненной
планки.
Привет отец, как дела?
Я пришел, что бы ты сыграл на старой гитаре,
Вспомнил всё, чем кипело наше детство.
Какими не были бы наши души пресны,
Передавай привет своей мёртвой маме,
Скажи, что струны держаться, хотя.…
Сыграй ей на том свете Высоцкого,
И так, что бы душу туда изложил.
Пап, ты меня не воспитал, не с нами жил,
А в подсознание моё небрежно,
Крысиный яд дорожкой положил.
Я научусь гитаре, настрою струну и дам тебе бой,
Со всего размаха дам пощёчину в морщину.
Я помню, как вы строили райскую лощину,
А получился Владюша с детской травмой,
увы, мальчишка не ной.
