Своя кровь.
Год, как отца не стало,
А я об этом и не знал,
Но в сердце уголок остался,
Чтоб там воздвигнуть пьедестал;
Ну почему не сообщили?
Могли бы просто позвонить...
Как год прошёл, вы написали,
Что бы наследство не делить.
А мне чужого, ведь не надо,
Своё возьму я всё - равно!
Одна была-бы мне награда,
От деда память, но её...
С войны от деда все награды,
Была отдать бабулька рада,
Но я не взял ведь ничего,
Чтобы младшим досталось от него.
Всю жизнь сам на себя трудился,
И подаяний ни от кого не ждал,
И Богу я за вас молился,
Чтобы, здоровья вам послал.
А говорил при жизни Вена,
Хоть и фамилия не моя,
Но кровь течёт по твоим венам,
Мне не чужая, а своя!
Эпитафия.
Прости, отец, не знал!
В душе моей остался навсегда,
И не забуду - никогда!
