Ручеёк
Зимой мгновенья дóлги и тихи…
Мне нравится читать свои стихи,
Отставшие от солнечного завтра,
Где стерео срывается на квадро,
Но помнит о годах моих лихих…
О! Как звучит бездарный этот хит!
И хочется спросить: «А кто же автор?»
Пусты и одиноки вечера,
Лишь вирши иллюзорного вчера,
Щетины лес на неумытой роже…
Когда же это кончится? О, Боже!
В вине безмолвно спряталась вина…
В плену метелей ты, как я, одна…
И хочется спросить: «Не я, так кто же
Грядущие с тобой разделит дни
И ночи? Кто он? Чем он знаменит?
Красив? Богат? Особые приметы?»
А за окном – прелюдия рассвета…
И снова, под ворчание родни,
Мне жить у праздной скромности в тени
И хочется спросить, но … - час ответа:
«Конечно я! Немедленно вперёд!»
Дракон Зимы, поверженный, умрёт.
Дарить тебе не прах сражённых глав, но
Свою любовь, воскресшую недавно…
К тебе, к весне, к мечте нести её.
Я буду первый робкий ручеёк
И зажурчу застенчиво о главном.
