Плетётся утро...
Плетётся утро старой клячею,
Оставив где-то ляп теней,
С зарёю серою, незрячею,
С котомкой краденых идей.
И свет её, в брикет спрессованный,
Как мысли взаперти томов,
Тяжёл, пастелью разрисованный,
В себе хранящий зыбкость снов,
Крупицы радости, томления,
И вечности седой покров,
И чёткий ритм - времён биение,
В замшелом облике домов.
Ох, это утро – дева вечности,
В своём вселенском закутке
Снимая маску быстротечности,
Клубком свернётся в уголке.
В плаще подбитого интригами,
Взберётся день на катер свой,
А следом ночь, грозя веригами,
И чертовщиною срамной.
Сменяясь так, идут не радуя,
Себя, стирая об асфальт…
И только семицветной радуге
Видна, их «горестная» фальшь.
