Гость

Странный гость стал ко мне приходить,

раны жестко мои бередить,

о моих неудачах твердить,

горькой правдой меня изводить.

 

И с порога гость, прямо с утра,

заведет, что моя жизнь мура,

что в душе у меня лишь дыра,

и я сам ровным счетом дурак.

 

А бывает, заладит он вдруг,

что живу я, как будто бирюк,

что совсем я отбился от рук,

сам же я всего-навсего трус.

 

И вчера он меня обвинял,

что мечты я на грош променял,

и что часто стакан наполнял -

мне до ночи мой гость попенял.

 

А потом до утра уверял,

Что я все, что имел, потерял,

Мне нарывы мои ковырял

и все время меня укорял.

 

Я сосуд, но давным-давно пуст,

И немного совсем — я сопьюсь,

а потом есть один только путь,

ну а там ждет меня страшный суд.

 

Запирал я замки всех дверей,

но мой гость, будто маг, чародей

тёк, как смог из отдушин, щелей

и ругал меня жестче и злей.

 

Он все дольше гостит с каждым днем,

Жизнь мою называет он дном,

и расплывшийся сизым пятном,

все зудит и зудит об одном.

 

Этот жуткий, назойливый гость,

что живу, говорит, вкривь и вкось.

Поминает частенько погост

Нагоняя по коже мороз.

 

И сейчас этот гость прямо здесь,

но пока что еще он не весь,

продолжает струиться, как взвесь,

через щели, отдушины лезть.

 

Он продолжил втекать и расти

наконец, воплотился, застыл:

«Может, пить и Есенина стиль

но возвысил Есенина стих».