Белле Ахмадулиной
Нередко в быстрый час обедний
я алчущим своим зрачкам
предоставляю томик Беллы
и уплываю по строкам.
Стихотворенья в этом томе
в плену как будто, взаперти,
и бьются бабочкой в ладони,
не в силах выхода найти.
Они под твердою обложкой
теснятся, просятся на свет,
как рвется резвая рыбешка,
себя запутавшая в сеть.
Я отворю страницы только -
огнем и светом со страниц
стихи мою опалят челку
и кончики моих ресниц.
От Беллы дивных аллегорий
и от величественных форм
мое так распирает горло
не помещающийся ком.
Все так, но вместе с этим лоском
Бог дал ей редкое чутье -
как нож был Белле острым локоть
и слово жгло гортань ее.
За всем изяществом словесным,
за всей отточенностью строк,
представить можно, как по венам
бежал бурлящий кипяток.
И как лавиною по склону,
все на пути собой накрыв,
гналось, летело, мчалось слово,
прорвавшееся, как нарыв.
И слово из себя исторгнув,
ее измучившийся мозг
Туда, на небо, прямо к Богу
из этих слов построил мост...
