Искусственное искусство.
Жизнь, словно искусственное искусство.
Все как из пробирки, строго по формулам.
Хоть убей, но нет в ней ни чувства, ни вкуса.
Нет полумер, нет отличия образов.
Все монотонно как сердце усопшего.
Да это грубо, но зато как точно.
Это зеркало направлено строго на прошлое,
Чтобы ночью как мышь снова крутил колесо.
"Жизнь - это лучшее что мир подарил",
Все говорят, но это точно не так.
Да, для других это рай, но человека он обделил.
Подарил ему разум, чтобы тот мог страдать.
И мы будем искать лекарство от разных смертей.
Продлевать срок годности нашего тела.
Но какой смысл, в том количестве вечностью убитых людей?
Если нет таблеток для повышения счастья и смеха.
Если все синтетически, если лабораторное,
Давайте пойдем до конца, сотрем все эмоции.
Не хочу деприссивной боли в груди, что так колется.
Не думать, что могло поменяться, а не глупо закончится.
