Письмо себе

Январь. Метель. Мороз. Печаль и тьма.

Качает ветер мысли и берёзы

И вот пишу письмо себе сама,

Хотя и не сильна я в плане прозы.

 

Эпистолярный жанр не мой конек,

Но мысли сами льются на бумагу.

Вплетая рифмы, как бы между строк,

И осушают слез горячих влагу.

 

Нет, не реву. Ну, капельку грущу.

Бывает в предвкушении капели,

Весны и марта.

Хочешь, угощу?

Еще осталась баночка варенья.

 

Да-да, я говорю сама с собой.

Или пишу с наклоном влево строчки…

«Перегружусь» и можно снова в бой…

Ой, шоколад, возьму еще кусочек.

 

Ну и с чего такая маета?

Гони-ка прочь свой сплин, тоску и жалость –

И снова солнце выглянет с утра,

И до весны совсем чуть-чуть осталось.

 

И грянет март! Апрель! А там и май…

Сирень, сады, тюльпаны, зелень леса.

И снова счастье – крепче обнимай!

И снова ты прекрасная принцесса…

 

Вот так-то лучше!

Снова блеск в глазах.

Забыты слезы, горькие сомненья.

Порву письмо. Забудусь в сладких снах…

А послезавта будет воскресенье.

 

Через неделю маленький февраль.

Коты уже орут, любви желая.

Свисает с крыш сосульками хрусталь

И тает…

И печаль с ним вместе тает…