Старый публицист

сказал однажды публицист матерый,

да и вообще он много говорил,

поэзию окинув строго взором

изрек , что нездоровый разум

поэзией всерьез, лишь увлечен,

 

а как же классики и многие

поэты , что написали тысячи стихов,

что думает тот публицист об этом ?

Но он уже лет двести как готов

Лежит в земле сырой спокойно

 

но изречение его еще живет

и бередит мой разум неспокойный

раз я пишу , так значит нездоров

строка идёт от разума ль больного?

и забавляется сама рука со мной,

 

но пусть попишет кисть моя немного

мне от нее сейчас так хорошо

мне до поэтов как бабульке космос

не стать им сразу сколько не пыхти ,

но вот зачем сейчас слогает строки разум?

 

Он болен мной иль я болею им ?

И забавляясь с кистью моей бодрой

Он мне бумагу снова подпихнет

И ухмыльнувшись скажет: "ты всё сможешь"

И на голгофу времени пошлёт ,

 

А может бросить это мне занятье ,

Ведь прав тот старый дед и публицист ,

Какое в этом разуму занятье

Марать листы , сменая прежний лист ...