Старый публицист
сказал однажды публицист матерый,
да и вообще он много говорил,
поэзию окинув строго взором
изрек , что нездоровый разум
поэзией всерьез, лишь увлечен,
а как же классики и многие
поэты , что написали тысячи стихов,
что думает тот публицист об этом ?
Но он уже лет двести как готов
Лежит в земле сырой спокойно
но изречение его еще живет
и бередит мой разум неспокойный
раз я пишу , так значит нездоров
строка идёт от разума ль больного?
и забавляется сама рука со мной,
но пусть попишет кисть моя немного
мне от нее сейчас так хорошо
мне до поэтов как бабульке космос
не стать им сразу сколько не пыхти ,
но вот зачем сейчас слогает строки разум?
Он болен мной иль я болею им ?
И забавляясь с кистью моей бодрой
Он мне бумагу снова подпихнет
И ухмыльнувшись скажет: "ты всё сможешь"
И на голгофу времени пошлёт ,
А может бросить это мне занятье ,
Ведь прав тот старый дед и публицист ,
Какое в этом разуму занятье
Марать листы , сменая прежний лист ...
