Будни поэта

Однажды ждал я вдохновенье:
Пил битый час, потом курил,
Пока не лопнуло терпенье
И я не выбился из сил.

И вдруг (со мною так бывает)
Идет незримый рой гостей:
Сатир на дудочке играет
И вместе с ним – пяток чертей.

Сатир толкнул меня лукаво:
«Пиши, приятель, не боись!
Там впереди маячит слава,
Аплодисменты, крики «бис».
 
Я на сенсации не падкий.
Чтоб мне так жить! К исходу дня
Внезапно стали мучить схватки
И вышел Пушкин из меня.


Сижу бессмысленною тушкой,
А на душе - тяжелый сплин.
Что из того, что вышел Пушкин,
Да, и не только он один?
 
Мелькнули бриджи, эполеты.
Весь мир собою заслоня,
Полезли разные поэты.
И все, конечно, из меня.
 
Спеша моё покинуть тело,
Лишь потрепавши по щеке,
Шекспир и Байрон с Кампанеллой
Исчезли сразу, налегке.
 
А Маяковский рухнул глыбой,
Едва других не задавив.
Лишь Губерман сказал «спасибо»,
Сменяв меня на Тель-Авив.
 
Твардовский шествовал с винтовкой.
Последним, руша интерьер
И поломав всю обстановку,
Упал совсем слепой Гомер…
 
Они ушли. Не попрощались.
Я как в бреду или во сне.
Стоп! А прозаики остались?
Толстой и Гоголь! Вы во мне?

Потом ещё карикатуру
Я на стене нарисовал.
Покрыл рисунок политурой
И любоваться нежно стал.

Вдруг за спиной услышал ржанье.
Я обернулся – ржал Пегас.
И даже Муза в знак признанья
Мне улыбнулась пару раз.

Тогда нехитрые пожитки
Поспешно кинул я в суму:
Перо, исписанные свитки
И для подарков Хохлому.

Сел на притихшего Пегаса:
«Марш на Олимп! Нас ждут давно!
Да пошевеливай, зараза,
Пока не кончилось вино!»