Сонет н.42. Итальянский
О, нет, мне кажется опять не всё равно,
Тревожит то, что было неживое,
Так синьорина в сицилийском зное
Давно не пьет домашнее вино.
Ей все наскучило- пейзажные открытки,
И лавки с безделушками в порту
И те, кто предан маме и кресту
Лишь на словах. Разматывая нитки
Досужих сплетен, молодость скорбит:
Как одинакова судьба провинциалок-
Ряды блудниц, хозяек и весталок,
Костер для ведьмы больше не горит.
Но все же нет отчаяннее зла,
Чем то, что причинишь себе сама.
