Памяти поэта

Морщинистой рукой взяв карандаш... 
Он принялся чертить за строчкой строчку. 
И пятьдесят ему совсем еще не дашь.
И даже глядя на милашку дочку.
Он сам недалеко от ней ушел.
Румян и молод словно фрукт на грядке.
С растрёпанной прическою пришел.
На все вопросы обрубал "всегда в порядке"
Он снова что то пишет на листке...
Бывает даже в баре,на салфетке.
И в этот миг,он где то вдалеке...
И как он вылетает с этой клетки?...
Да. Он поэт. Душою он дитя.
Его рука... Вот грозное оружие.
Будь в ней,да хоть кусок мелка...
Опишет всё, минуя четко лужи.
Он не старел, на возгласы друзей...
"как сохранился так" кричал "спасибо креогену"
Не умер он... Он просто улетел...
В свой дом,что на окраине вселенной.