Письмо

Она писала письмо в пустоту.
И знала, что не дождется ответа.
Но вымеряла слова. Прямоту
Съедал недостаток настольного света.

То был особенный адресат.
Слова подбирались с трудом. Наверно,
От сердца под ворохом всех досад
Сразу не пишется достоверно.

В письме просила прощенья за то,
Что так отчаянно и бездарно
За все, что отдано или взято,
Она пусть и поздно, но благодарна.

И так ведь с детства о нем мечтала,
Гналась за ним из последних сил.
Считала надежнейшим капиталом
И наивысшим из всех мерил.

И продолжала крутить, как белка
Фортуны чертово колесо.
С удачей, правда, любая сделка,
Как заключительный марш-бросок.

В привычной гонке она уже
Могла бы стать Чемпионом мира,
Кумиром финишных рубежей,
Мастером спорта, звездой эфира.

Она писала, прося участия,
Ища спасения от тоски.
Хваталась мыслями за запястье
Из слов протянутой ей руки.

За будущим только, увы, гоняясь,
Всегда настоящим жила отчасти.
Так, на конверте пишет, склоняясь:
"Куда-нибудь.
Я.
Своему счастью."