Должно быть в том, несбывшемся грядущем,
В котором мы извечно пребываем,
Надеясь, веря,  даже строя планы,
Мы позволяем быть себе собой.
Собой таким, который станет лучше,
Себя же самого одолевая,
Идя вперёд и помня лишь о главном,
Не тратя сил на глупый спор с судьбой.
 
Но что есть ты, читавший эти строки?
Твои мечты? Стремленья? Может, тело?
Который член, подвергнув осознанью
Себя, тебе заявит «Это я!»?
Твои благодеянья и пороки
Чужим хвостом болтаются без дела,
В мозгу гремят накопленные знанья,
Но он – копилка тоже не твоя.
 
А где же ты, в аренду взявший кости
С кусками мяса в кожаной обёртке?
Где без одежд, без масок, обнажённый
Ты? Может быть, тебя и вовсе нет?..
Костюм оставлен будет на погосте,
Сносившийся, измятый и потёртый,
А ты, сокрытый, пленный, искажённый -
Освободишься от своих тенет.
 
И что потом? Весь скарб оставив миру,
Что явишь ты на суд очей духовных?
Чем обернёшься, что в себе оставишь?
Что-что ты там лепечешь? Ах, «душа»!
Земные цели начисто отринув,
За неименьем идеалов новых,
Ты больше ничего к ней не прибавишь.
Она пуста. Да. Опустошена…
 
Так. Вроде всё проверил. Мой ответ:
Тебя (мы доказали это) нет.