Я слышу колокол в себе.
Сухие фразы ни к чему,
какая жизнь протружена,
душа и к сердцу, и к уму,
и нежность в гласе кружева.
Я слышу колокол в себе,
звенят высокие регистры,
и в теплой глаз её волне
летят к душе святые искры.
Как утра раннего дитя,
еще со сна, еще раздета,
лишь в тонких нитях полотна,
ты для меня мечта поэта.
Часы отсчитывают век,
что зеркалам уже не снилось,
по жгучим линиям разбег
туда, где нынче это милость.
Нательный крестик словно дрожь,
воспоминанье странной ночи,
стекло, портреты скажут ложь,
глядя в лампаду русской речи.
