скверный драматург все пишет наши пьесы
какой-то скверный драматург
все пишет наши с тобой пьесы.
когда здесь нужен бы хирург,
а не ужимки клоунессы,
где текст заученный сквозит
осеннее-зимним межсезоньем.
и ветер иглами скользит,
где шарф не пригнан, непреклонно.
я заверну подальше от
реки, играющей волнами.
у пирса старый пароход,
застыл навечно оригами.
не тает в трубах черный дым,
и чаек нет, пора отстоя.
я поглядел и вслед за ним,
куда он плыл, в рассветы зноя.
и мне казалось, это я,
с волной играющей не в прятки.
но лишь теперь играю для,
где мест пустых сквозят заплатки
и зал не полон. монолог
погаснет в мягкой ткани красным.
я соглашаюсь на подлог -
когда-то было все прекрасно,
но дальше тексты от себя...
других не помню... все забылись...
играю снова, просто для,
для жизней тех, что не сложились.
