И было всё это...

И было всё это, и нé было...

Какое нам дело до скреп

негодных? –

мы пишем по-белому

на белом, как свет, серебре

 

А с неба декабрьские снежные

протянуты нити к домам...

Какое нам дело до нежити,

крадущейся в ночь попятам?

 

И пусть осыпаются цифрами

все даты, как снег за окном...

Какое нам дело до выстрелов? –

все пули уйдут в молоко!