И было всё это...
И было всё это, и нé было...
Какое нам дело до скреп
негодных? –
мы пишем по-белому
на белом, как свет, серебре
А с неба декабрьские снежные
протянуты нити к домам...
Какое нам дело до нежити,
крадущейся в ночь попятам?
И пусть осыпаются цифрами
все даты, как снег за окном...
Какое нам дело до выстрелов? –
все пули уйдут в молоко!
