Психоалогизмы
“— Ты знаешь: у меня столько с л о в,
что ты заткнёшься как философ…”
(Юрий Калинин)
О чём шумишь,
Предутреннее море…
С каймою горизонта посветлевшей —
С ней, как-то симпатичнее, домашней.
Солёный ветер негой лы́бит губы,
Белокочанным привкусом надежды,
Степным полынно-тминным ароматом
Бодрит и ненавязчиво дурманит.
А горизонт всё ширится — исчезли
Границы: где — явлений непостижность?
Где — дважды два житейских аксиом??
Но, что-то сбило… на́хрен — ось сознанья.
В тревожном, суетливом беспорядке
Цепляются эмоции за мысли.
Эмоций много, с мыслями сложнее —
Их просто тучи, и гудят, как мухи —
На всех эмоций явно не хватает.
И мысли разрывают их на части,
Столь мелкие, что как-то даже стыдно
Эмоцией назвать ошмёток жалкий.
Сквозь решето ума они цедя́тся,
В фильтрованном осадке оставляя
Неуловимое, чуть брезжущее, “я”.
Но как же выбрезжить ему,
Когда пытливо взираешь на него недоуменно:
Когда б уйти в себя — в которое из двух —
В которое гляжу? В то, что взирает??
О, бытия беспечное застолье… замешкался —
И кубком обнесён!
О, вытрезвленный звон порожней тары!
Ты слышишь ли его, глухая вечность??
Лишь море
Галькой шелестит неспешно…
Лишь шёпот камня — свеж и невесом.
