Разговор с СУДЬБОЙ
Как-то пожилой мужчина
сел погреться у камина.
Прикрыл тёплым пледом ноги,
(чтоб не получить ожоги),
в руки толстую тетрадь
взял, чтоб стих в неё вписать.
Не поэт – его призванье.
Сочинять, как наказанье,
он привычку приобрёл
когда лесом тихо брёл.
Началось всё с пары строчек –
неказистым был стишочек,
а потом как понеслось…
И откуда всё взяло́сь?
Строчка сыплется за строчкой,
ночка, тянется за ночкой.
Вот уж, кажется, десяток
со стихом лежит тетрадок.
Позабыты увлеченья
и другие развлеченья,
и компьютер – лучший друг
год его не чуял рук.
Призадумался мужчина:
«Медицинская причина
может это объяснить –
что мне хочется творить?»
---
Вдруг в соседнем кресле он
легкий ощущает звон.
Смотрит – в кресле появилась
и уютно разместилась
дама с ангельским лицом,
в платье, вязанном крючком.
---
- Кто вы, дама? И откуда
мне явилось это чудо?,-
задал свой вопрос мужчина,
напрягаясь как пружина.
---
- Не страшись, мой друг, меня –
просто я судьба твоя!
---
- Коли так, - сказал мужчина, -
объясни мне, в чём причина,
что все ночи напролёт
стих пишу я в свой блокнот?
Почему мне лишь под старость,
привалила эта радость -
ощутить стиха полёт,
коим мучаюсь уж год?
---
- Просто я тебе решила
жизнь, поэт мой, сохранить.
Только в этом и причина -
ведь поэтам трудно быть.
На дуэлях гибли часто
(из-за женщин, в основном),
таяла поэтов каста -
засыпали вечным сном.
А вот в возрасте солидном
дамы вам не так нужны.
Вы полны стихом элитным,
с мудростью тогда дружны.
Стёрла я тебе все рифмы,
на большой довольно срок.
Ты мог видеть только цифры!
Так-то, милый мой, дружок.
Выйдет срок, твои желанья,
средь наук оставить след,
я сотру без состраданья,
все равно в них проку нет.
На стихи тебя настрою,
ты увидишь яркий свет,
тайну бытия открою,
с ней найдешь на все ответ.
- Ты хотя бы попыталась,
у меня про то спросить.
Как игрушкой мной игралась…
Не дала поэтом быть.
---
Для чего я так старался
цифрой мир наш описать,
ежедневно упражнялся
уравнения решать?
---
Математика – наука,
ей я предан был всегда,
а стихи – какая скука,
не писал их никогда.
---
Постигал я формул смыслы,
в них искал на всё ответ.
Ты сказала - нет там мысли,
что ты ищешь с ранних лет.
---
И к стихам меня призвала,
почву выбив из-под ног.
В путь неведомый послала,
не сказав мне про итог.
---
Стой! Выходит, мог я раньше
сочинять свои стихи?!
Без ошибок и без фальши
были бы тогда они?!
---
Знаешь что? Отдай мне рифмы,
что ты стерла с ранних лет!
Забери свои ты цифры!
Где дуэльный пистолет?!
-------------------------------------
Но судьба не отвечала
баламуту ничего.
Только головой качала
и молилась за него.
***
25.12.2018
