вербное

По солнечной шёрстке сережек растерянной вербы,

едва прикасаясь, вести тонкокожим запястьем.

И, всхлипнув, шепнуть, задохнувшись надеждой:

"ну где бы

сыскать моё, в детстве дурном заплутавшее,

счастье"

Измять свою память, снасильничать, выплакать,

выжать

смешную себя в сарафане в зеленых горохах...

Апрельское небо, распухнув, спускается ниже,

чтоб вылизать городу спину. И спазмом на вдохе:

"не думай о прошлом, так только становится

хуже".

Столица Петрова, по-снобски скривившая губы,

себя проецирует в души. И стылые лужи -

как будто глаза. И конечно же, что ей Гекуба...

Влюбиться бы. Сдуру. До грязной последней

страницы.

Запястье раскрасить пыльцой... Венки-ниточки-

шрамы.

Бояться... Со мной в этот раз ничего не случится.

Не больно... Вот только глаза режет золото храма,

как мне, так и чёрту, побравшему эту погоду.

Вернуться домой... безусловно, так будет умнее,

чем слизывать с губ принесённую с Балтики воду.

А что до стихов - о любви я писать не умею...