Дорога

Ты не придешь ни завтра, ни потом,

Когда мне будет очень-очень плохо.

Так получилось – наша жизнь дорога,

На ней так часто – мимо и мельком.

 

Усталый путник под своим крестом

В лучах восхода движется к закату,

Чтоб ночью силы устремить к возврату,

И снова в путь отправиться потом.

 

О чем он думает? О чем, идя, мечтает?

Усталых лиц немая череда

Проходит мимо в никуда

И за спиной в тумане тает.

 

И те из них, кто всех нужней,

Отводят взгляд, не остаются.

Не соступить и не вернуться.

Крест на плечах все тяжелей.

 

Куда идет он и откуда,

Зачем, и нужен ли кому?

Не удивляясь ничему,

Не ищет он на свете чуда.

 

Идет, чтоб лиц тех череда

О нем когда-нибудь узнала,

Боль обрела и потеряла,

И не забыла никогда.

 

И снова, двигаясь в туман,

По той дороге проходила,

Где под крестом была могила,

И мир, что путнику был дан.

 

Ты, может, все-таки придешь,

Когда тебя искать не буду,

Когда тебя я позабуду.

Ты, может, все-таки придешь.

 

 

 

1986 г.