Кто-то сейчас читает мои стихи…

Кто-то сейчас читает мои стихи…

Он для меня чужой… Его я не знаю.

Кто-то – молчит. И мысли его тихи…

А стихи – каковы? Хороши? Иль плохи?

Всё равно молчит. Понимаю.

 

Он прочёл, ему хочется тишины.

Может, зашёл случайно и лишь пробежался…

А если он видел такие же точно сны,

И дни его были таких же красок полны?

Возможно. А он – не разочаровался?

 

А может, он – гений? И я для него – рифмоплёт.

В мои самодельные вирши ему не пристало

Вникать… А может, его скоростной самолёт

Приземляется? А может, он дни напролёт,

Всё время читает стихи – уныло, устало?

 

Всё может быть. Всегда. И эти штрихи

Совсем не нужны к портретам читателей разных,

Но кто-то опять и опять читает мои стихи!

Стихи про любовь, про веру мою и грехи…

Про слякоть и сон, надежду и риск напрасный…

 

Он для меня – чужой… Но знаю, в который раз

Взглядом моих страниц неторопливо касается…

Я погостить заходила в ответ, и сейчас

Снова зайду, прочту «пару-тройку фраз»,

И каждый из нас со своим интересом останется.

 

Словно в купе пассажиров сведя от тоски,

Это мгновение делает ближе и сквозь расстояния:

Что же там – исповедь? Тайна? Судьба? Пустяки?

Вот кто-то опять и опять читает мои стихи…

Дай тебе Бог! Спасибо тебе за внимание.