Кто-то сейчас читает мои стихи…
Кто-то сейчас читает мои стихи…
Он для меня чужой… Его я не знаю.
Кто-то – молчит. И мысли его тихи…
А стихи – каковы? Хороши? Иль плохи?
Всё равно молчит. Понимаю.
Он прочёл, ему хочется тишины.
Может, зашёл случайно и лишь пробежался…
А если он видел такие же точно сны,
И дни его были таких же красок полны?
Возможно. А он – не разочаровался?
А может, он – гений? И я для него – рифмоплёт.
В мои самодельные вирши ему не пристало
Вникать… А может, его скоростной самолёт
Приземляется? А может, он дни напролёт,
Всё время читает стихи – уныло, устало?
Всё может быть. Всегда. И эти штрихи
Совсем не нужны к портретам читателей разных,
Но кто-то опять и опять читает мои стихи!
Стихи про любовь, про веру мою и грехи…
Про слякоть и сон, надежду и риск напрасный…
Он для меня – чужой… Но знаю, в который раз
Взглядом моих страниц неторопливо касается…
Я погостить заходила в ответ, и сейчас
Снова зайду, прочту «пару-тройку фраз»,
И каждый из нас со своим интересом останется.
Словно в купе пассажиров сведя от тоски,
Это мгновение делает ближе и сквозь расстояния:
Что же там – исповедь? Тайна? Судьба? Пустяки?
Вот кто-то опять и опять читает мои стихи…
Дай тебе Бог! Спасибо тебе за внимание.
