ПоЭтЫ
Где то далеко, может быть не на этой планете,
где не было красок, воды, тепла и даже лучика света.
В шляпах в виде цилиндров, собирались поэты,
в заснеженной яме не видевшей лето.
Решали сканворды, читали и пели,
вином упивались в кругу что то ели.
Смотрели на яблоко, мертвую птицу,
на гвоздь, на газету из рваных страниц,
Ревели навзрыд, потом обнимались,
кричали на звезды и громко смеялись.
Когда потеряв последний рассудок,
они замолкали на несколько суток.
И молча сидели, ведь каждый поэт,
в безмолвье своем ищет крайний ответ.
Они безнадежно и щедро больны,
не купишь их счастье, такой нет цены....
