ПоЭтЫ

Где то далеко, может быть не на этой планете,

где не было красок, воды, тепла и даже лучика света.

В шляпах в виде цилиндров, собирались поэты,

в заснеженной яме не видевшей лето.

Решали сканворды, читали и пели,

вином упивались в кругу что то ели.

Смотрели на яблоко, мертвую птицу,

на гвоздь, на газету из рваных страниц,

Ревели навзрыд, потом обнимались,

кричали на звезды и громко смеялись.

Когда потеряв последний рассудок,

они замолкали на несколько суток.

И молча сидели, ведь каждый поэт,

в безмолвье своем ищет крайний ответ.

Они безнадежно и щедро больны,

не купишь их счастье, такой нет цены....