Ноябрь

Река и не стоит, и не течёт,

Недвижным, белым облаком блестит,

И всё, что было, не идёт в зачёт,

И всё, что будет, не зашелестит.

 

Cосновые стволы, эпох столпы,

Не дышат, лишь глядят, сплетаясь в круг,

На россыпь шишек вдоль лесной тропы -

Как будто отзвучал последний звук.

 

И только просинь меж сосновых игл

Рассматривает мертвенную тишь,

В которой на мгновенье замер цикл

Из вечных пожелаешь и простишь.