Ноябрь
Река и не стоит, и не течёт,
Недвижным, белым облаком блестит,
И всё, что было, не идёт в зачёт,
И всё, что будет, не зашелестит.
Cосновые стволы, эпох столпы,
Не дышат, лишь глядят, сплетаясь в круг,
На россыпь шишек вдоль лесной тропы -
Как будто отзвучал последний звук.
И только просинь меж сосновых игл
Рассматривает мертвенную тишь,
В которой на мгновенье замер цикл
Из вечных пожелаешь и простишь.
