Бессилие поэта

Я пришёл на эту землю,

Землю вечной суеты.

Оттого словам я внемлю,

Лишь пока они святЫ.

 

Жизнью напилсЯ от скуки,

И похмелье поутру:

Жизнь в руках, трясутся руки,

Дни теряя на ветру.

 

Я всё ярче понимаю,

Что, как истинный злодей,

Что-то тщательно скрываю

От себя, и от людей.

 

Раз поэт, должна быть тайна,

То беда, а не вина.

Понимаешь моментально,

Для чего она нужна.

 

Но у тайны нет названья,

Как у неоткрытых стран,

И пока что нет желанья

К ним поплыть за океан.

 

Есть такая злая сила,

Что обратна слову "да".

Все, уставшие от мира,

Собираются туда.

 

Верно служат этой силе,

Но скрываются во тьму.

Мне дано моё бессилье,

С ним родился, и живу.

 

И всем тем, кто понял это,

И для тех, кто не сумел,

Просто в качестве совета,

Приведу один пример.

 

Пистолет с одним зарядом -

Воплощение ромашки.

Я согласен с этим взглядом,

Вызывающим мурашки.

 

Что услышать ожидает

Тот, кто держит пистолет?

Поднеся к виску, гадает:

То ли любит, то ли нет?

 

Я и сам порою верил

В эту странную игру,

Но ни разу не проверил -

Побоялся, что умру.

 

Для чего пишу я это?

Сам ума не приложу.

Вот бессилие поэта -

Для чего-то ведь пишу.

 

1998 - 2000.