Дождь
За окном моей жизни
Дождь.
Уже не студеный зимний,
Ершистой изморозью вонзающийся
В древесную кору,
Скукожившуюся кожу
И в без того сырые ресницы беспомощных глаз,
Но еще не бодрящий весенний,
Смывающий
Сонное оцепенение природы, души,
Первым громом
Решительно провозглашающий перемены.
Промозглый дождь,
Монотонно сеющий в душу
Второсортной, серой, сырой мукой.
Он не превращается на стылом стекле
В леденистое кружево,
Предлагая одинокому сердцу,
Вооружившись фантазией,
Разглядеть в этих диковинных узорах желанную сказку.
Он не будит ищущую забвения память
Частой дробью гулких ливневых капель.
Он не разит и без того не однажды уязвленную
И всякий раз неумело врачуемую душу
Отлитыми из града пулями.
Он сыплет в душу
Затушенным и оттого мокрым пеплом
Истлевшей, но так и не сбывшейся мечты.
Нет запотевшего стекла,
Чтоб рисовать на нем
Вензеля любимого имени
И писать сокровенное желание.
Есть неумолимо сыплющийся,
Словно в песочных часах,
Дождь.
Будничный,
Серый,
За которым не видно просвета.
Поменяется ли погода моей жизни?
