Дождь

За окном моей жизни

Дождь.

Уже не студеный зимний,

Ершистой изморозью вонзающийся

В древесную кору,

Скукожившуюся кожу

И в без того сырые ресницы беспомощных глаз,

Но еще не бодрящий весенний,

Смывающий

Сонное оцепенение природы, души,

Первым громом

Решительно провозглашающий перемены.

Промозглый дождь,

Монотонно сеющий в душу

Второсортной, серой, сырой мукой.

Он не превращается на стылом стекле

В леденистое кружево,

Предлагая одинокому сердцу,

Вооружившись фантазией,

Разглядеть в этих диковинных узорах желанную сказку.

Он не будит ищущую забвения память

Частой дробью гулких ливневых капель.

Он не разит и без того не однажды уязвленную

И всякий раз неумело врачуемую душу

Отлитыми из града пулями.

Он сыплет в душу

Затушенным и оттого мокрым пеплом

Истлевшей, но так и не сбывшейся мечты.

Нет запотевшего стекла,

Чтоб рисовать на нем

Вензеля любимого имени

И писать сокровенное желание.

Есть неумолимо сыплющийся,

Словно в песочных часах,

Дождь.

Будничный,

Серый,

За которым не видно просвета.

Поменяется ли погода моей жизни?