ОДА ПОЭТУ
«Присутствие моё не ощутимо,
В продрогшей кроне кутаюсь хотя…
И всё же я – не дождь, идущий мимо,
А только шум, древесный шум дождя.
Я только шум, невнятный и тревожный
Над листьев муравьиной кутерьмой,
Но сладко и мучительно до дрожи
И слушать, и не слышать шёпот мой…»
Евгений Глушаков «Шум дождя»
Я – свет зарниц, я – дождь, идущий мимо,
Небесный гром в читательских ушах.
Писать стихи – удел неумолимый
Того, кто жаждет слышать возглас: «Вах!»
Пусть будет им мучительно до боли
Истолковать невнятный шепот мой.
Покорен я своей печальной доле,
Над муравьиной высясь кутерьмой.
Слух обо мне пройдёт по всей России.
Меня прочтут и неуч, и мудрец.
В поэзии я гений и мессия.
Я сам сплету лавровый мой венец.
Ушат хулы пусть выльют супостаты.
Меня ленивый только не ругал.
Не опущусь, однако, я до мата.
Я не такой скабрезник и нахал.
Я говорил и повторяю снова:
Моих талантов всех не перечесть.
«Живут в веках творенья Глушакова»,-
Потомки скажут. Так оно и есть.
