Сбирает ночь...

Сбирает ночь, ворча, разбросанные камни,

Непрожитой судьбы, не пройденных дорог,

И пьёт земля дожди, как Итальянец Кьянти,

И режет нелюбовь желания пирог.

 

И стелется молва осколками под ноги,

Застенчивой, босой, неопытной любви,

И крест, с неё сорвав, лик отвернули Боги,

И локон чёрных лет на ней уже завит.

 

И уготован (нет, не пир!), а осужденье,

Проклятие родных, брезгливый взгляд подруг,

Но небо перед ней упало на колени,

Приняв её мольбу и откровенье мук.

 

И приложил уста к руке дрожащей, ветер,

Восторженно дивясь душевной чистоте,

И ощутив Любви застенчивость и трепет,

Посмел взглянуть в глаза высокой красоте.

 

И возвестили вновь Иерихона трубы,

Что юная Любовь невинна и чиста,

И мальвы расцвели, разжав бутонов губы,

И пал рассвет в мольбе к подножию креста...

 

А где-то ночь, собрав разбросанные камни

Не прожитой судьбы, не пройденных дорог,

Глядит, как ложь печёт из вымыслов пирог

И пьёт земля дожди, как Итальянец Кьянти.