Пятничное

А по стеклу

ни пастила

ни сталь.

И кажется что это

ртуть листа стекает.

И линии иллюзий

или строчки,

как птицы удаляясь

тают в точки.

Кто не найдёт листа ли,

места в стае,

читает брашюрованные тайны.

А что за ними?

Даже Бог не знает.

Лист тает ты(щу) лет

и две лист тает.

Но эти очертанья тоже стают,

как канут по весне изнемогая

следы людей

на пухе прошлогодней стаи

лебедей.

А те, которые как мы

зачем не знаю сюда летают,

и в ртуть дождей осенних по стеклу стекают.

В круговороте мыслей,

их спирали исчезают,

как птичьи стаи

гаризонт ломают.