Ты поэт...-19
ТЫ ПОЭТ. ТЕБЕ МНОГО ПРОСТИТСЯ...
2018 год
О РОССИИ
Её не продашь и не купишь,
Ничто ей хвала и враньё.
Её ненавидишь, и любишь,
И душу отдашь за неё.
ЧТО МЫ ТВОРИМ! НАС НЕКОМУ ПОРОТЬ...
Из Феофана Затворника
Что мы творим! Нас некому пороть.
Злодея нет замуровать нас в стену.
Подумайте, что скажет нам Господь
За нашу сатанинскую измену!
НАСТОЯЩИЙ ПОЭТ ТОЛЬКО ТОТ...
Настоящий поэт только тот,
Кто душою почти уже знает,
Что и завтрашний не пропадёт
День, который, возможно, настанет...
ИЗ КОНСТАНТИНА ПАУСТОВСКОГО
УЛИЦЕЙ СЕЛА
Линь свисал с плеча. Сиял.
К нам бежали стар и мал,
Ажно ветром дунуло.
- Дядь, а дядь! На что пымал?
Где такое клюнуло?
В ЭТОТ ДЕНЬ Я БОЮСЬ ПРОСЫПАТЬСЯ
В этот день я боюсь просыпаться.
День как день. Не Божественный суд.
Но с утра начинает казаться,
Что мне тысяч пятьсот принесут.
Я не вскрикну, не ахну комично.
И, наверное, сделаю вид,
Что такая мне сумма привычна,
И побольше – навряд ли смутит.
На квартиру и прочую плату
Пару крупных купюр отложу.
Возле денег оставшихся сяду
И над ними весь день просижу.
И откуда взялась ты, забота!
Запечатанных пачек гора.
То ли дело – одна лишь работа
Занимала все мысли вчера.
А сегодня – несчастье какое!
Что мне делать с такою горой?
Ведь она ни минуты покоя
Мне не даст. Уж какой тут покой.
Может, взять да купить мне машину?
Буду ездить туда и сюда.
Да ведь сколько уходу, бензину!
Не куплю. Ни за что, никогда.
Может, дачу купить у речушки,
В малолюдной сторонке лесной?
Так ведь всю разворуют пьянчужки,
Лишь уеду в свой дом городской.
Лучше я, по стопам толстосумов,
С этикеткою импортной «люкс»
Накуплю европейских костюмов
И с полсотни рубашек куплю.
Да ведь чистить их надо натужно!
Сколько гладить, а сколько стирать!
А всего ведь по штуке и нужно,
Как настанет пора помирать.
Нет же, нет! В ресторанах питаться –
Вот единственный путь для меня.
Но должно ни рубля не остаться
Через месяц до этого дня.
Что же мне, бестолковому, делать?
Кем же мне, неумелому, стать?
Ведь с такою горищею денег
Можно голову вдрызг изломать.
Эх, возьму я да в лучшей манере
И отдам всё любимой жене!
Но она ни за что не поверит,
Что всё это назначили мне.
В это время разносчица пенсий
Принесёт то, что было и есть.
И фамильный поставлю я вензель
За неполные прежние шесть.
И чего же я, глупый, боялся
Просыпаться, от горюшка нем,
Если снова счастливым остался,
То есть снова остался ни с чем?
Я сегодня же эту горищу
(Так, наверное, думают ТАМ)
Отсчитаю за тыщею тыщу
И жене по привычке отдам.
Пусть продукты на них покупает,
Пусть оплату квитанций ведёт,
И забот целый месяц не знает,
Пока вновь этот день не придёт.
Да и я проживу не впустую,
Но, на песни весёлые лют,
Через месяц опять затоскую:
Вдруг и вправду пятьсот принесут?
