Минор начала ноября.

Эркер деревьев ветвится в аллее

Эхом шагов отлетевшему лету,

Что за окном по асфальту алеет

Шелестом листьев в миноре поэта.

Вот же пора.. Вдругорядь, как в охотку,

Выправив вечер шагреневым мелом,

Время прогоркло меняет на водку

Сплином дождей чью-то душу и тело,

Кутаясь в морось. Косою строкою,

Мимо зонтов под порывами ветра,

Небо ли лижет холодной водою?

Осень ли - в душу, вне ритма и метра,

Бьётся в ребро, истекая на веру?

На пустырях, потерявших закаты,

Аква прилежно ложится на терру,

Чтобы в итоге забыться в стигматах

Ранних предзимков*. Чего, б-га ради,

В творчестве тоже - то солнце, то темень?!

... Лишь карандаш над листочком бумаги

Светлой строкой исповедует время..

~

* Предзимок - заморозок.