Минор начала ноября.
Эркер деревьев ветвится в аллее
Эхом шагов отлетевшему лету,
Что за окном по асфальту алеет
Шелестом листьев в миноре поэта.
Вот же пора.. Вдругорядь, как в охотку,
Выправив вечер шагреневым мелом,
Время прогоркло меняет на водку
Сплином дождей чью-то душу и тело,
Кутаясь в морось. Косою строкою,
Мимо зонтов под порывами ветра,
Небо ли лижет холодной водою?
Осень ли - в душу, вне ритма и метра,
Бьётся в ребро, истекая на веру?
На пустырях, потерявших закаты,
Аква прилежно ложится на терру,
Чтобы в итоге забыться в стигматах
Ранних предзимков*. Чего, б-га ради,
В творчестве тоже - то солнце, то темень?!
... Лишь карандаш над листочком бумаги
Светлой строкой исповедует время..
~
* Предзимок - заморозок.
