Кукушки

У раскрытого окошка

ранним вечером сижу.

В ближний лес ведёт дорожка –

по грибы по ней хожу.

 

Слышно, как кричат кукушки

и сулят мне долгий век.

Им не верю я – болтушки! –

может кончиться забег

 

по нескладной этой жизни,

и до финиша – подать!

и до невесёлой тризны…

Но откуда птицам знать?

 

И зачем считать без толку,

годом каждым дорожить?

Пусть осталось и недолго –

просто надо так прожить,

 

чтоб не слишком стыдно было

за оставшиеся дни,

чтоб Она по мне грустила

и другие из родни…