Маяковскому

Как свой среди своих, среди бурьяна,

Для нас для всех - родная мать-земля.

Поэты, как цветы, уходят рано,

Стихов рогожи под ноги стеля.

 

Они ушли с усмешкою весёлой,

Цветущей головой не дорожа,

Над ними дни натешились, как пчёлы,

Тоской вокруг да около кружа.

 

И хорошо мне от того, да любо,

Стихи поэта - праздничный салют,

Вы целовали очень крепко в губы

Ту женщину, что Музою зовут!

 

Ночь всё сметёт своим авторитетом,

Пред нею все равны, да видит Бог!

Лишь по ночам стреляются поэты,

Когда в груди цветёт чертополох.