Маяковскому
Как свой среди своих, среди бурьяна,
Для нас для всех - родная мать-земля.
Поэты, как цветы, уходят рано,
Стихов рогожи под ноги стеля.
Они ушли с усмешкою весёлой,
Цветущей головой не дорожа,
Над ними дни натешились, как пчёлы,
Тоской вокруг да около кружа.
И хорошо мне от того, да любо,
Стихи поэта - праздничный салют,
Вы целовали очень крепко в губы
Ту женщину, что Музою зовут!
Ночь всё сметёт своим авторитетом,
Пред нею все равны, да видит Бог!
Лишь по ночам стреляются поэты,
Когда в груди цветёт чертополох.
