Ты - безумец, уснувший под шёпот
Своих красок распятый отлив.
И жадно вдыхая вдохновенья прилив,
Ты кистью изливаешь души своей ропот.

Неопытный в мире материальном мечтатель.
Беспокойной филармонии дитя.
И, серьёзными невзгодами своими шутя,
Ты - таинств покойных воспеватель.

И для волшебного мира творца
Бесконечен мир многогранный,
Что как воздух смертельно желанный,
Но болезненны рамки холста.