моей Америке

закатное солнце сползает в реку,
вдоль трассы неистово пляшет пыль,
маршрут неизменен, спешу к Топеке,
а мимо - полынь да степной ковыль.
подкравшись котом, прячет вечер в тени,
и в синих просторах орлы парят...
Америка, ты - мой дорожный гений,
я выбрал тебя, ты - моя земля.
ты - воздух нагретый над перегоном,
пропахший бензином, букетом трав,
нет кроме тебя для меня законов,
и ты говоришь: кто быстрей - тот прав.
когда же мне выкинет бог дороги
два раза по шесть и ещё один -
я руль заверну, чтоб колеса-ноги
вдруг поднялись в воздух - и мы взлетим.