Пока не иссохли чернила...

Пока не иссохли чернила, поэта помощники,

 

Покуда не стёрлось перо, к бумаге дотошное,

 

Пока на столе не окончена пачка листов -

 

Я буду вещать о любви, счастливой, иль горестной,

 

О чёрном злодействе, с умыслом, или без умысла,

 

О жизни и смерти, свободе и звоне оков.

 

Заткнёшь ли нам рот, если рвётся душа, неприкаянна?

 

Грозишься ли смертью людям, лихим и отчаянным?

 

На плахе жалеют, о чём не успели сказать...

 

Но горе, когда остывают пожары душевные,

 

Когда замолкают речи — любовные, гневные,

 

И умер поэт. Хоть может ходить и жевать.