Пока не иссохли чернила...
Пока не иссохли чернила, поэта помощники,
Покуда не стёрлось перо, к бумаге дотошное,
Пока на столе не окончена пачка листов -
Я буду вещать о любви, счастливой, иль горестной,
О чёрном злодействе, с умыслом, или без умысла,
О жизни и смерти, свободе и звоне оков.
Заткнёшь ли нам рот, если рвётся душа, неприкаянна?
Грозишься ли смертью людям, лихим и отчаянным?
На плахе жалеют, о чём не успели сказать...
Но горе, когда остывают пожары душевные,
Когда замолкают речи — любовные, гневные,
И умер поэт. Хоть может ходить и жевать.
