"Художник"

Утро ноября святое

Перед взором пишет натюрморт.

Оно прекрасное, живое,

И натюрморт его живёт!

То чудо высшего таланта

Изобразить в бездушном жизнь,

Так горстка спелого граната

На медной веточке блестит.

Как удивительно художник

Рябину перенёс на холст,

Она его любви заложник,

А он в желаниях не прост!..

Ему бы нежную кисею

Сплести из солнечных лучей,

Да родную Галатею

Укрыть заботою своей...

Тогда рябины бедный вид

Вдруг заблестит золатой искрой,

Нет у неё больше обид,

Ноябрь ей вселил покой...

Всё...Завершает он картину

Прекрасным небом голубым...

Таким же чистым, одиноким,

Как на дне аквамарин...