"Художник"
Утро ноября святое
Перед взором пишет натюрморт.
Оно прекрасное, живое,
И натюрморт его живёт!
То чудо высшего таланта
Изобразить в бездушном жизнь,
Так горстка спелого граната
На медной веточке блестит.
Как удивительно художник
Рябину перенёс на холст,
Она его любви заложник,
А он в желаниях не прост!..
Ему бы нежную кисею
Сплести из солнечных лучей,
Да родную Галатею
Укрыть заботою своей...
Тогда рябины бедный вид
Вдруг заблестит золатой искрой,
Нет у неё больше обид,
Ноябрь ей вселил покой...
Всё...Завершает он картину
Прекрасным небом голубым...
Таким же чистым, одиноким,
Как на дне аквамарин...
