На дне...

Отныне жизнь течёт на дне -

сонм одиночеств.

Там совы грустные в окне

со взглядом ночи

и кот бездомный захворал

от голодухи,

там месяц - жёлтый Генерал

ползёт на брюхе,

а небосклон задрал подол -

теряет звёзды,

фонарь глотает арбидол,

как Бобик кости.

Простужен он, чихает вслед

бомжам прохожим

Томится утренний рассвет,

в зубах бульдожьих.

И ты там ешь прокисший суп

с хвостом колбасин.

И ты почти остывший труп -

несообразен.

И лишь совиных глаз тоска

терзает душу

и заставляет выползать

со дна на сушу.