На дне...
Отныне жизнь течёт на дне -
сонм одиночеств.
Там совы грустные в окне
со взглядом ночи
и кот бездомный захворал
от голодухи,
там месяц - жёлтый Генерал
ползёт на брюхе,
а небосклон задрал подол -
теряет звёзды,
фонарь глотает арбидол,
как Бобик кости.
Простужен он, чихает вслед
бомжам прохожим
Томится утренний рассвет,
в зубах бульдожьих.
И ты там ешь прокисший суп
с хвостом колбасин.
И ты почти остывший труп -
несообразен.
И лишь совиных глаз тоска
терзает душу
и заставляет выползать
со дна на сушу.
