Письмо И.Б.
Письмо И.Б.
23.04.18
Вот и всё,
И это всё теперь не так.
Асфальт, расправил лацканы,
пиджак,
его застёгнут наглухо,
Не пропуская будто оцинкованную воду,
Всё это нагло.
Стёртый Будда,
Вместо золотистых бликов,
Из окон, кои будто бы очки
в оправе каменного дома,
Безумство их теперь не ново.
И крест между тремя осколками стекла,
Внушает мысль выбрать креативно,
И не идти, хоть рана кровью истекла,
Пространство открывая для само себя,
Негромкой мыслью о его величии.
Тебя давно уж нет,
И раздражают бюсты и скульптуры,
с метаморфозой якобы тебя,
в шизофрению белой батареи.
Но привлекают фото,
Где ты всё так же улыбаясь,
Как будто инкрустируя иллюзию,
О том, что ты ушел.
Хотелось бы спросить,
Как там за океаном,
Кататься в амальгаме волн?
Пить тот же кофе, наверно лучше чем у нас?
Писать фантомно, зная, что,
Уж более нет твоих злоспинников. Ты пас.
И ты скучаешь. Пишу к тебе,
Хотя и сам в глаголах,
Наверно мало чем отличен, Одушевлённостью с тобою равен,
но различаюсь тем, что мои кеды,
Как будто два брезентовых фургона,
Подхвачены вельветовым торнадо,
Как буря веющих над ними брюк.
Не знаю, что тебе сказать, тому кто при желании, вдруг,
Как в телевизор смотрит мою жизнь,
Хотел узнать бы о тебе,
Но это видно невозможно,
Не потому, что ты живёшь лишь на проекторе моих воспоминаний,
Но потому, что перенять „от туда" толмачей, есть лишь великая мечта науки.
И остаётся лишь сидеть с тобою и чувствовать меж нами яростную бурю, вскрываемого тобой пространства.
Смотреть на небо, кое,
В слезах дождя размылось,
От призрачного тела твоего,
Что вдаль уносит алфавит,
теперь знакомых тебе черт,
С того момента, как оставил,
Бумагу круглой сиротой,
Твой дом теперь не только в третьем измерении,
Хотя смотря в часы я вижу,
Как ты зачерпываешь стрелкой
время,
Чтоб рисовать автопортрет,
Рисуя день из дня „12" на „12"
Ты пишешь мне арабским частоколом,
Что ты бессмертен, и что я,
С тобой может быть увижусь,
В противном случае, опять вернусь сюда.
