Знакомство Мастера с Бездомным

Нависло над больницей низко небо,
Сгустилась угрожающая тьма.
Решётки в окнах. Заперто. Тюрьма.
Быть может, это сон, виденье, небыль?
 
Сбежать бы из психушки. Невозможно.
Настигнуть банду Ване как теперь?
В балконную заскребся кто-то дверь,
Ключом открыл снаружи осторожно.
 
С дыханьем ночи ветреной, безлунной
Скользнул мужчина. Клетчатый халат.
«Не бойтесь, я сосед. Знакомству рад.
Скажите только, вы не очень буйный?»
 
«Вчера по морде двинул я, признаюсь»,-
Смущенно произнёс в ответ Иван.
«Зачем? Наверняка, был очень пьян?»
«Нет, трезвый. Сгоряча, сейчас я каюсь».
 
«Быть подле вас, надеюсь, безопасно?
Фамилия?» «Бездомный я, поэт».
Мужчина застонал: «Стихи, о нет!
Не стоит вам писать, они ужасны!»
 
«Вы их читали?» «Нет, и так понятно.
Попали как сюда?» «Виной Пилат».
Пришедший нервно смял рукой халат:
«Как, прокуратор?! Объясните внятно!»
 
Больной Ивана слушал напряжённо,
Лишь слабый возглас оборвал рассказ:
«Я так и знал! Страшна Га-Ноцри казнь!
Как прокуратор поступил безбожно!
 
Над Берлиозом страшная расправа,
Латунский лучше б под трамвай попал.
Историка я мнимого узнал –
На Патриарших встретился вам дьявол!»