СКАЗ О ТАБОРЕ
Есть у меня девочка знакомая,
Смесь цыганско - польских в ней кровей.
Бабушка назвать хотела Томою,
Но другое имя дали ей.
Столько в голове её вмещается
Разных удивительных идей.
С кем она вот только не общается,
От святых до проклятых людей!
Есть людей такая категория,
Всё при всё вот хочется им знать!
И однажды мне она историю
Дивную решила рассказать.
Честно…я её в пол уха слушала,
Первые там несколько секунд,
А потом царапнуло за душу – то,
Глянь, а слёзы по щеке текут.
Где она взяла , эту историю?
Из каких там «вырыла» времён?
Рядышком сидели, в общем, скоро мы,
Ночь роняла нам на плечи сон.
Сказ простой был: лето, луг ромашковый,
У реки цыганские шатры,.
« Ми- и - лай! Погадать-ли ручку дашь -то мне?
Али будет счастье до поры.!»
Хуторяне лошадей попрятали-
Так оно надёжней и верней.
Первый раз что ль, идолы проклятые,
Уводили по ночам коней?
Только, сказ тут о другом, о грустном он,
В таборе Иван был - гармонист.
Полюбил он хуторянку русскую,
Сердцем был и мыслями так чист.
Пел ночами песни он зазнобушке,
Жарко прикипел он к ней душой,
К молодой , едва за двадцать , вдовушке,
Воспылал любовью он большой.
Жизнь цыган всегда непредсказуема,-
Нынче здесь, а завтра воздух пьян.
Боль разлуки - так неописуема,
И решил оседлым стать Иван.
Брал гитару, пел, и слёзы капали,
Брал гармонь, и плакал табор весь…
-В хуторе работать буду, нА поле,
Разреши, барон, остаться здесь!
И на сходе , возле речки вечером,
Говорил Барон: что ж, так и быть!
Предал ты свободу - делать нечего.
Повелю я пальцы отрубить!
…Пыльными июльскими дорогами
Катит табор, плачет ветер, пьян.
А гармошка ходит всё под окнами,
Ищет пальцы, что сронил Иван…
….Плачем, обнявшИсь, большие дурочки,
Понимая, сказ это, обман…
В хуторском горбатом переулочке
Плачет, пальцев не найдя, баян….
