СКАЗ О ТАБОРЕ

Есть у меня девочка знакомая,

Смесь цыганско - польских в ней кровей.

Бабушка назвать хотела Томою,

Но другое имя дали ей.

Столько в голове её вмещается

Разных удивительных идей.

С кем она вот только не общается,

От святых до проклятых людей!

Есть людей такая категория,

Всё при всё вот хочется им знать!

И однажды мне она историю

Дивную решила рассказать.

Честно…я её в пол уха слушала,

Первые там несколько секунд,

А потом царапнуло за душу – то,

Глянь, а слёзы по щеке текут.

Где она взяла , эту историю?

Из каких там «вырыла» времён?

Рядышком сидели, в общем, скоро мы,

Ночь роняла нам на плечи сон.

Сказ простой был: лето, луг ромашковый,

У реки цыганские шатры,.

« Ми- и - лай! Погадать-ли ручку дашь -то мне?

Али будет счастье до поры.!»

Хуторяне лошадей попрятали-

Так оно надёжней и верней.

Первый раз что ль, идолы проклятые,

Уводили по ночам коней?

Только, сказ тут о другом, о грустном он,

В таборе Иван был - гармонист.

Полюбил он хуторянку русскую,

Сердцем был и мыслями так чист.

Пел ночами песни он зазнобушке,

Жарко прикипел он к ней душой,

К молодой , едва за двадцать , вдовушке,

Воспылал любовью он большой.

Жизнь цыган всегда непредсказуема,-

Нынче здесь, а завтра воздух пьян.

Боль разлуки - так неописуема,

И решил оседлым стать Иван.

Брал гитару, пел, и слёзы капали,

Брал гармонь, и плакал табор весь…

-В хуторе работать буду, нА поле,

Разреши, барон, остаться здесь!

И на сходе , возле речки вечером,

Говорил Барон: что ж, так и быть!

Предал ты свободу - делать нечего.

Повелю я пальцы отрубить!

…Пыльными июльскими дорогами

Катит табор, плачет ветер, пьян.

А гармошка ходит всё под окнами,

Ищет пальцы, что сронил Иван…

 

….Плачем, обнявшИсь, большие дурочки,

Понимая, сказ это, обман…

В хуторском горбатом переулочке

Плачет, пальцев не найдя, баян….