О бредовой добыче

На стих Хельги "Брейгель" https://poembook.ru/poem/2026187-brejgel:

 

"Питер Брейгель рисует шестнадцатый век:

Холод, ветер, зима. Вызревающий снег.

Угловатые Альпы, седая река.

Далёких часовен гул,

Лай голодных собак, скрип гружёных телег,

Хрупкость серых деревьев, идущих след в след.

Суматоха и смех молодого катка.

Охотники на снегу..."

 

 

Памфлет

 

 

"Я, Питер Брейгель - лишь художник, не поэт...

Но с сока-то томатного - не с текилы! -

не сочинить подобный бред,

как этот бред сивой кобылы...

К подделке этой уж ищите подлеца!

"Ночь. Улица. Фонарь..." Нет, больше не могу!..

Что - и вывеску сюда б ещё..."Аптека"?

Да, "Охотники на снегу";

и да - шестнадцатого века...

Но только - с запахами тухлого яйца!

 

Тоска же, блин: а-а, в, с, а-а, в, с...

Такая ж скука, блин, как и нескладуха;

где страсть, где образ? Лишь в конце

снежок мой бросить хватит духа...

И всех заставит дама зряшно не роптать!

Когда заранее картина - с "оверкиль",

то здесь, вверху, врать - дар: и про минус триста,

и что жуналы - мод - для кобыл...

Скорей - для датого туриста!"

Закройте, господа, все гаджеты... И - спать!

 

"Ведь чушь же, что деревья ходят - все! - след в след..." -

так молодой каток там, внизу, хохочет...

(Здесь рифмой может быть и "плед":

укройтесь им, и путь - короче...

Мейн Гот, нелепиц здесь и ляпов - просто рать!)

"О, как вертляв и быстр и здесь ваш "Файерфокс"!

А что трубу здесь отбирают - лишь мифы...

Жаль, к каждым строчкам парным - в хвост -

и мне не подобрать уж рифмы..."

Как шкуры - с дохленькой лисы - навряд ли снять!

 

"Да, "Боинг" наш - не "ТУ": назад - не повернуть!

Мы держим курс на Запад - где "будапешты",

с "варшавами", пробили путь,

чтоб не блудили мы, как пешки...

Уж слышен лай собак и - с грузом - скрип телег...

Наш компас - вверх ногами! - копия над всем,

и командира голос - уж с "тем" акцентом,

что - "модный" - шепчет вновь гарем,

и, спрятанным, звеним мы центом...

Да пусть - хоть к Брейгелю, в шестнадцатый хоть век!.."