О бредовой добыче
На стих Хельги "Брейгель" https://poembook.ru/poem/2026187-brejgel:
"Питер Брейгель рисует шестнадцатый век:
Холод, ветер, зима. Вызревающий снег.
Угловатые Альпы, седая река.
Далёких часовен гул,
Лай голодных собак, скрип гружёных телег,
Хрупкость серых деревьев, идущих след в след.
Суматоха и смех молодого катка.
Охотники на снегу..."
Памфлет
"Я, Питер Брейгель - лишь художник, не поэт...
Но с сока-то томатного - не с текилы! -
не сочинить подобный бред,
как этот бред сивой кобылы...
К подделке этой уж ищите подлеца!
"Ночь. Улица. Фонарь..." Нет, больше не могу!..
Что - и вывеску сюда б ещё..."Аптека"?
Да, "Охотники на снегу";
и да - шестнадцатого века...
Но только - с запахами тухлого яйца!
Тоска же, блин: а-а, в, с, а-а, в, с...
Такая ж скука, блин, как и нескладуха;
где страсть, где образ? Лишь в конце
снежок мой бросить хватит духа...
И всех заставит дама зряшно не роптать!
Когда заранее картина - с "оверкиль",
то здесь, вверху, врать - дар: и про минус триста,
и что жуналы - мод - для кобыл...
Скорей - для датого туриста!"
Закройте, господа, все гаджеты... И - спать!
"Ведь чушь же, что деревья ходят - все! - след в след..." -
так молодой каток там, внизу, хохочет...
(Здесь рифмой может быть и "плед":
укройтесь им, и путь - короче...
Мейн Гот, нелепиц здесь и ляпов - просто рать!)
"О, как вертляв и быстр и здесь ваш "Файерфокс"!
А что трубу здесь отбирают - лишь мифы...
Жаль, к каждым строчкам парным - в хвост -
и мне не подобрать уж рифмы..."
Как шкуры - с дохленькой лисы - навряд ли снять!
"Да, "Боинг" наш - не "ТУ": назад - не повернуть!
Мы держим курс на Запад - где "будапешты",
с "варшавами", пробили путь,
чтоб не блудили мы, как пешки...
Уж слышен лай собак и - с грузом - скрип телег...
Наш компас - вверх ногами! - копия над всем,
и командира голос - уж с "тем" акцентом,
что - "модный" - шепчет вновь гарем,
и, спрятанным, звеним мы центом...
Да пусть - хоть к Брейгелю, в шестнадцатый хоть век!.."
