телефон.
все стареешь, годы считаешь по проплешинам в памяти,
по минутам, когда был несчастлив,
по часам, когда был почти что смертельно ранен,
но, к несчастью, выжил и стал таким вот опасливым.
улицы изъедены пылью и опутаны проводами наушников.
из под бровей кидаешь нарочито равнодушный взгляд:
ты - никто для всех этих передушенных,
что куда-то торопятся, семенят.
сам после работы - уставший, хочется только доползти и уже не вставать.
за окном проплывают многоэтажные башни, неон.
ты, уткнулся в мобильник и мечтаешь забраться в кровать.
а потом отключается телефон.
провода вдруг перестают оплетаться вокруг твоей шеи.
воздух вечерний осенний как патока - вяжет лёгкие,
под ногами шуршит, и даже слегка багровеет
закат, как будто манит наверх и о чём-то отчаянно просит.
по переходам несутся дети, с ними несётся хохот в холоде октября.
его милая улыбается, утыкается в шею, прячась там от всех бурь и ненастий.
пищит светофор, наступает на пятки зима.
разве не в этом простое, такое тёплое счастье?
быть живым и понимать, что вокруг тебя мир развернулся.
с городами, башнями, смехом, холодом октября.
как же ты пропустил тот момент, на каком повороте запнулся?
по какому праву решил, что жизнь - не самое ценное , что есть у тебя?
и уже глаза до боли не режет цветной неон,
в горле застряла улыбка, сквозь ресницы опущенные.
а потом включается телефон.
улицы изъедены пылью и опутаны проводами наушников.
