Картина
Стою сейчас перед картиной,
Картина жизни то моей.
Я сам работал над холстиной,
Моя судьбинушка на ней.
Работал, часто, не умело,
Не те я краски выбирал.
И всё ж, мазюкал смело,
Как шёл мазок – вот, так и клал.
Бывало часто, что не к месту.
Так что ж теперь? Да, виноват!
Писать пытался манифесты,
Да вышел холст аляповат.
С чего я начал – уж не помню,
Но каждый год слои ложил.
Стремясь за мыслью неуёмной,
Под новым прежний хоронил.
И вот, в итоге, вышло нечто
Уж слишком тёмное на вид,
Не видно сути, криво, мрачно.
Смотрю – и Душенька болит.
Беру я в руку скальпель старый,
Срезаю к чёрту все слои.
Под сердца гулкие удары,
Ищу те, первые мои
Слои, что в детстве рисовал.
Хочу добраться до времён,
Когда я Мир лишь открывал
И был восторгом опьянён.
И я снимаю слой за слоем,
Цвета светлее всё к истоку,
Уходит чёрное и злое,
Как-будто я иду к Востоку.
Всё чётче контуры и вид,
И вот он, виден первый слой…
Там светлый Лик в лучах Любви,
Нет, не Святого… МОЙ!
_________
29.10.2018
