Проводы

Тучное, низкое небо над городом

слёзы роняет дождями досужими.

Ветры расправили длинные бороды,

в редких прохожих швыряются стужею.

 

Лавки пустуют. По узеньким улочкам

рябью тревожно волнуются лужицы.

Осень разлюблена. Осень измучена.

Больше не светится. Больше не кружится.

 

Быстро темнеет, и нет благосклонности -

ночь надвигается вязкою сажею.

Я лишь вдыхаю с уместной покорностью:

что-то уходит...

И, кажется, важное.